La Lola

De Dolores viene el viernes, este viernes de chillar, ay sentrañas de esta copla que me ajoga el respirar. La Lola no encuentra el puerto al que nos tiene que llevar pa mercarse la farlopa que la ayuda pa cantar. Ay Lola la de los lirios, con la napia reventá, la de los ojos morunos, ay Lola la biempagá. Un mocito remoreno que trabaja en un kebáb te tiene comiíto el sentío y la mirada hechizá, llorando por las esquinas con las orejas tapás por un iPod lleno de penas con el Emule bajás. Siete cruces en tu pecho como siete puñalás te guían el rumbo tarumba de la puta madrugá, de la puta madrugá, madrugá del bar cerrado y de la rata escapá, madrugá sin afterhours y sin besos ni piedá, madrugá de los mugreros que te gritan la verdá, que te dicen “ay Lolilla, vete a casa, qué golfa y qué pena das”. Ya no estudias ni trabajas ni levantas la mirá ni madrugas como antes pa cantar la soleá, ya no vas a tus cursillos ni a tus fiestas de guardar, que ahora vives pa la loncha y para ir al kebáb a rogarle al remoreno que te tiene acipotá, dueño de tus carnes y de las aliñás, chulo de tu alma y de cuatro o cinco más. Cuando la luna se harte de brillar y de alumbrar será que a Lola Dolores ya la llevan a enterrar, a la vera de las sombras, con las greñas sin peinar, en una caja muy pobre de sardinas caducás.