Piturda

Piturda era un pobre anciano al que la gente insultaba, humillaba y maltrataba perramente. Ahora lo vestimos de personaje de culto, una cosa muy de Jaén. Pero, no nos engañemos: Piturda no era más que un indigente en cuya enjuta figura los cafres se afilaban los cuernos, los graciosetes se reafirmaban en su gilipollez y los amargados daban rienda suelta a sus encabronamientos. Hoy, muchos de sus torturadores se enorgullecen de haberlo tratado y gozan de esa chuchurria terruñera asquerosa del Jaén de antes, te hablan de Piturda con cariño, con devoción incluso, elevan a lo épico aquello del ramo de flores que le entregó el hombre a la Reina y se ufanan transmitiendo sus conocimientos piturderos a las generaciones que no llegaron a conocerlo. Piturda, borrega, que tienes un hijo sin orejas. Qué gracia. Y esa cara de imbéciles ilustrados que se les pone cuando presumen de saber el verdadero nombre del viejo: Octavio, Octavio Ortega. Aquí vivimos de mitos apaleados, de alcohólicos a los que putear, de enfermos mentales vestidos de policía. Después, un día, aparecen muertos en cualquier esquina, bajo algún cartón, y les pensamos un monumento que nos limpie la conciencia. O bautizamos una guía del ocio con sus motes. Y a seguir riéndonos.